суббота, 26 апреля 2008
пятница, 25 апреля 2008
Вот иногда такого начитаешься-насмотришься, что срочно нужно противоядие. Любое. Хоть вспомнить что-нибудь хорошее...
А ведь и правда - хорошее.
Хотя так по первости и не кажется. Девятый класс, который я проболела за вычетом неполного месяца, полностью. Дом-больница, больница-дом, температура-лекарства, самочувствие-состояние... экзамены за оконченный экстерном девятый класс. Но - книги. Много-много книг.
Очень много очень разных хороших книг.
И вот лежу это я и не сплю, потому что кашляю, и читаю часика в три ночи "Древнегреческую эпиграмму". А с точки зрения этих самых древних греков, эпиграмма - это не хлесткий сатирический стих, а просто любое граффити. Вот что на стенке написано - то, значит, и эпиграмма. Или на надгробии. Или на заборе. Все едино эпиграмма.
Ни сюжета, ни приключений. Только надписи, надписи, надписи. Подлинные.
Как разноцветные камушки.
Вот какой-то Демофил посмеивается - мол, недаром дали ему родители такое имя, раз в его жизни было четыре любимых женщины - и всех четверых звали Демо. Вот родители оплакивают малолетнюю дочь. Вот восхваляют победившего в состязаниях атлета. А вот пастух говорит о верной своей собаке.
Камушки, цветные камушки... осколки чьих-то жизней... камушки разной формы, разного цвета...
И очень не сразу замечаешь, что это не просто беспорядочная груда... вот это - сердцевина цветка, это - глаз торговки, это - рыбья чешуйка... мозаика, и она собирается сама собой, камушек за камушкам, и картина все полнее, точнее, яснее...
А потом картина просто разбивается, растворяется грань, и нет картины, потому что есть жизнь, и ты идешь по ее дорогам... предвечернее солнце, и белые стены от него золотые и розовые, а тени синие, глубокие и тяжелые, белая дорожная пыль, мимо прошла женщина с кувшином, совершенно фиолетовый в этом предвечернем свете ослик что-то там сообщает миру очень важное из своей ослиной жизни, а за поворотом - площадь, уличная торговка что-то такое жарит на масле, кажется, у нее уже подгорает... да, точно подгорает, даже отсюда по запаху слышно, деревья шелестят на ветру...
Именно тогда я впервые испытала это сумасшедшее ощущение во всей его полноте.
Ни сюжета, ни приключений. Камушки, смальта, осколки чужой жизни - и про каждый из этих камешков можно написать роман, их так много, этих жизней, что они обретают новую плоть...
А с чего мне вдруг вспомнилось именно это?
Может, потому что я в последние дни читала и перечитывала, радуясь, "Александрию"? Хм, ну и кто сказал, что Кузмин стилизатор? Что он стилизовался - а не входил, разбив мозаику, туда, где утром огородники везут овощи на рынок, а пьяные матросы возвращаются на рассвете из таверны?
А ведь и правда - хорошее.
Хотя так по первости и не кажется. Девятый класс, который я проболела за вычетом неполного месяца, полностью. Дом-больница, больница-дом, температура-лекарства, самочувствие-состояние... экзамены за оконченный экстерном девятый класс. Но - книги. Много-много книг.
Очень много очень разных хороших книг.
И вот лежу это я и не сплю, потому что кашляю, и читаю часика в три ночи "Древнегреческую эпиграмму". А с точки зрения этих самых древних греков, эпиграмма - это не хлесткий сатирический стих, а просто любое граффити. Вот что на стенке написано - то, значит, и эпиграмма. Или на надгробии. Или на заборе. Все едино эпиграмма.
Ни сюжета, ни приключений. Только надписи, надписи, надписи. Подлинные.
Как разноцветные камушки.
Вот какой-то Демофил посмеивается - мол, недаром дали ему родители такое имя, раз в его жизни было четыре любимых женщины - и всех четверых звали Демо. Вот родители оплакивают малолетнюю дочь. Вот восхваляют победившего в состязаниях атлета. А вот пастух говорит о верной своей собаке.
Камушки, цветные камушки... осколки чьих-то жизней... камушки разной формы, разного цвета...
И очень не сразу замечаешь, что это не просто беспорядочная груда... вот это - сердцевина цветка, это - глаз торговки, это - рыбья чешуйка... мозаика, и она собирается сама собой, камушек за камушкам, и картина все полнее, точнее, яснее...
А потом картина просто разбивается, растворяется грань, и нет картины, потому что есть жизнь, и ты идешь по ее дорогам... предвечернее солнце, и белые стены от него золотые и розовые, а тени синие, глубокие и тяжелые, белая дорожная пыль, мимо прошла женщина с кувшином, совершенно фиолетовый в этом предвечернем свете ослик что-то там сообщает миру очень важное из своей ослиной жизни, а за поворотом - площадь, уличная торговка что-то такое жарит на масле, кажется, у нее уже подгорает... да, точно подгорает, даже отсюда по запаху слышно, деревья шелестят на ветру...
Именно тогда я впервые испытала это сумасшедшее ощущение во всей его полноте.
Ни сюжета, ни приключений. Камушки, смальта, осколки чужой жизни - и про каждый из этих камешков можно написать роман, их так много, этих жизней, что они обретают новую плоть...
А с чего мне вдруг вспомнилось именно это?
Может, потому что я в последние дни читала и перечитывала, радуясь, "Александрию"? Хм, ну и кто сказал, что Кузмин стилизатор? Что он стилизовался - а не входил, разбив мозаику, туда, где утром огородники везут овощи на рынок, а пьяные матросы возвращаются на рассвете из таверны?
четверг, 24 апреля 2008
среда, 23 апреля 2008
Пусть воздушные замки воплощаются в жизнь!
Это САМЫЙ ленивый котяра, которого мне удалось отыскать за отчетный период! )))
воскресенье, 20 апреля 2008
Эла просила передать, что у нее накрылась сетевая машина, так что некоторое время она будет в сети отсутствовать. 
пятница, 18 апреля 2008
Оборотни, значит... ну, пусть будет вот это - "Werewolfmoon"!
Только что отписалась от человека, считающего меня вместе с коллегами человеческим планктоном и автором опусов, приравниваемых к героину. Имею полное право выкинуть это из своей ф-ленты.
Господи, как же я люблю атмосферу сетевых высказываний...
Господи, как же я люблю атмосферу сетевых высказываний...
вторник, 15 апреля 2008
Литературный конкурс "Наше дело правое!"
Устроители конкурса принимают предложенную издательством ЭКСМО схему, а именно:
Конкурс проводится регулярно, в один или два этапа (в зависимости от «урожайности» первого тура).
По итогам конкурса выпускается сборник, составленный из произведений устроителей и отобранных издательством работ конкурсантов.
При формировании сборника решающее слово остается за издательством.
Тема тура, дающая название сборнику, будет каждый раз меняться, оставаясь при этом в рамках изначально избранной линии.
В 2008 году таковой становится тема «НЕЛИШНИЕ ЛЮДИ»
"Мы ждем работ о других людях (нелюдях). Нелишних. Для которых естественно не стенать и не злиться, а оказаться на своем месте. Оказаться именно тем, от кого зависит что-то - или даже очень многое. И выдержать это испытание с честью. Решить ситуацию для многих или помочь одному-единственному существу - спасти или просто поддержать в трудную минуту."
kamsha.ru/konkurs/2008/
Устроители конкурса принимают предложенную издательством ЭКСМО схему, а именно:
Конкурс проводится регулярно, в один или два этапа (в зависимости от «урожайности» первого тура).
По итогам конкурса выпускается сборник, составленный из произведений устроителей и отобранных издательством работ конкурсантов.
При формировании сборника решающее слово остается за издательством.
Тема тура, дающая название сборнику, будет каждый раз меняться, оставаясь при этом в рамках изначально избранной линии.
В 2008 году таковой становится тема «НЕЛИШНИЕ ЛЮДИ»
"Мы ждем работ о других людях (нелюдях). Нелишних. Для которых естественно не стенать и не злиться, а оказаться на своем месте. Оказаться именно тем, от кого зависит что-то - или даже очень многое. И выдержать это испытание с честью. Решить ситуацию для многих или помочь одному-единственному существу - спасти или просто поддержать в трудную минуту."
kamsha.ru/konkurs/2008/
Рыцарь счастья
Как в этом мире дышится легко!
Скажите мне, кто жизнью недоволен,
Скажите, кто вздыхает глубоко,
Я каждого счастливым сделать волен.
Пусть он придет, я расскажу ему
Про девушку с зелеными глазами,
Про голубую утреннюю тьму,
Пронзенную лучами и стихами.
Пусть он придет! я должен рассказать,
Я должен рассказать опять и снова,
Как сладко жить, как сладко побеждать
Моря и девушек, врагов и слово.
А если все-таки он не поймет,
Мою прекрасную не примет веру
И будет жаловаться в свой черед
На мировую скорбь, на боль — к барьеру!
воскресенье, 13 апреля 2008
А вот и первый из обещанных злобственных постов.
Не знаю, замечали ли вы или нет - но очень часто талант бывает умнее своего обладателя. То еть автор хочет написать или мнит, что написал одно - а талант на самом деле воплотил совсем другое. Вот несчастный Уайльд всю жизнь полагал. что написал "Портрет Дориана Грея" о том, что искусство превыше жизни и морали - тогда как вышло нечто диаметрально противоположное. Простим гению его заблуждение - книга-то замечательная.
Жорж Санд куда умнее и НАМНОГО талантливее, чем принято считать - и чем могут посчитать те, что прочел только "Консуэло". И ей удалось написать ОЧЕНЬ неординарный роман.
В послесловии к нему в собрании сочинений сказано: "Жорж Санд, верная одной из главных тем своих романов - раскрытию достоинств и душевного богатства женской натуры, показывает беспредельность самоотверженной женской любви, страдающей от эгоизма и порочности героя".
Уж не знаю, ЭТО ли хотела воплотить Жорж Санд (сама она говорит "восторженности", что куда ближе к делу) - но даже если и да, читается это сейчас иначе.
Роман "Леоне Леони" читается не как гимн самоотверженности женской любви или восхваление душевного богатства женской натуры - а как беспощадный, словно прозекторский скальпель, анализ наркотической зависимости, отягощенной безволием.
Для тех, кто не читал - вкратце. Леоне - натуральный мерзавец. Он не только игрок. Он лжец и мошенник. Он ограбил родителей Жюльетты на очень неслабую сумму. Причем идиллические полгода в Швейцарии вместе с Жюльеттой ему понадобились только для того, чтобы получше спрятать краденое и сбить со следа преследователей. Он убийца. Он альфонс и сутенер. Причем убивает он не кого-то постороннего, а друга детства Жюльетты, заманив его в ловушку. И подкладывает за деньги в чужую постель не кого-нибудь постороннего, а саму Жюльетту. Об угасших от горя родителях этой девицы я уж и вообще молчу.
А Жюльетта его любит-любит-любит.
Со страшной силой.
Хотя, казалось бы, вывод "это не тот человек, которого я полюбила, не тот благородный и честный человек, это незнакомец и притом полная мразь" напрашивается. Но - любит, и фффсе тут.
Хотя это действительно СОВСЕМ НЕ ТОТ ЧЕЛОВЕК, которым он ей казался и которого она полюбила.
Желающие могут прочитать эту очень психологически интересную историю - но простите, любовью здесь и не пахнет. Это самая настоящая наркотическая зависимость. И углубление этой зависимости, постепенное растление души Жюльетты, которая чем дальше, тем больше готова покрывать преступления Леони и даже быть его сообщницей - по крайней мере там, где дело касается обмана и мошенничества - написано на редкость хорошо.
И мне было очень интересно - что же в характере этой девицы могло быть тем, что сподвигло ее на такую вот страсть (НЕ НАДО говорить мне тут о ЛЮБВИ!!!!).
Я стала читать внимательно - и... как мне кажется, нашла.
Вот оно - словами самой Жюльетты:
Я могла превосходно сочинить письмо к какой-нибудь юной
подружке, но не знала цены ни словам, ни чувствам. Подруг я любила по
привычке, была добра с ними по долгу и по мягкости натуры, но характер их
меня совершенно не интересовал: я вообще ни над чем не задумывалась. Я не
делала никакого существенного различия между ними, и больше всего мне по
душе бывала та, которая чаще всего ко мне приходила".
И вот здесь, мне кажется, и есть та червоточина, с которой все начинается. Жюльетте неинтересны люди. Ей неинтересны их характеры. Она не задумывается ни над чем - и тем более над людьми и их характерами. А ведь это ее подруги... точнее - девушки, которых она называет этим словом, не испытывая к ним никаких чувств, не зная их и НЕ ЖЕЛАЯ ИХ ЗНАТЬ.
Люди Жюльетте БЕЗРАЗЛИЧНЫ.
И вот именно такая натура - которой, в общем-то, наплевать на людей, лишь бы были под рукой и к ее услугам - и оказывается уязвимой для наркотической зависимости.
Но вот уж о чем тут и речи нет, так это о любви и тем более о возвышенности женской натуры!
Хороший писатель Жорж Санд. Умный. И талантливый.
Не знаю, замечали ли вы или нет - но очень часто талант бывает умнее своего обладателя. То еть автор хочет написать или мнит, что написал одно - а талант на самом деле воплотил совсем другое. Вот несчастный Уайльд всю жизнь полагал. что написал "Портрет Дориана Грея" о том, что искусство превыше жизни и морали - тогда как вышло нечто диаметрально противоположное. Простим гению его заблуждение - книга-то замечательная.
Жорж Санд куда умнее и НАМНОГО талантливее, чем принято считать - и чем могут посчитать те, что прочел только "Консуэло". И ей удалось написать ОЧЕНЬ неординарный роман.
В послесловии к нему в собрании сочинений сказано: "Жорж Санд, верная одной из главных тем своих романов - раскрытию достоинств и душевного богатства женской натуры, показывает беспредельность самоотверженной женской любви, страдающей от эгоизма и порочности героя".
Уж не знаю, ЭТО ли хотела воплотить Жорж Санд (сама она говорит "восторженности", что куда ближе к делу) - но даже если и да, читается это сейчас иначе.
Роман "Леоне Леони" читается не как гимн самоотверженности женской любви или восхваление душевного богатства женской натуры - а как беспощадный, словно прозекторский скальпель, анализ наркотической зависимости, отягощенной безволием.
Для тех, кто не читал - вкратце. Леоне - натуральный мерзавец. Он не только игрок. Он лжец и мошенник. Он ограбил родителей Жюльетты на очень неслабую сумму. Причем идиллические полгода в Швейцарии вместе с Жюльеттой ему понадобились только для того, чтобы получше спрятать краденое и сбить со следа преследователей. Он убийца. Он альфонс и сутенер. Причем убивает он не кого-то постороннего, а друга детства Жюльетты, заманив его в ловушку. И подкладывает за деньги в чужую постель не кого-нибудь постороннего, а саму Жюльетту. Об угасших от горя родителях этой девицы я уж и вообще молчу.
А Жюльетта его любит-любит-любит.
Со страшной силой.
Хотя, казалось бы, вывод "это не тот человек, которого я полюбила, не тот благородный и честный человек, это незнакомец и притом полная мразь" напрашивается. Но - любит, и фффсе тут.
Хотя это действительно СОВСЕМ НЕ ТОТ ЧЕЛОВЕК, которым он ей казался и которого она полюбила.
Желающие могут прочитать эту очень психологически интересную историю - но простите, любовью здесь и не пахнет. Это самая настоящая наркотическая зависимость. И углубление этой зависимости, постепенное растление души Жюльетты, которая чем дальше, тем больше готова покрывать преступления Леони и даже быть его сообщницей - по крайней мере там, где дело касается обмана и мошенничества - написано на редкость хорошо.
И мне было очень интересно - что же в характере этой девицы могло быть тем, что сподвигло ее на такую вот страсть (НЕ НАДО говорить мне тут о ЛЮБВИ!!!!).
Я стала читать внимательно - и... как мне кажется, нашла.
Вот оно - словами самой Жюльетты:
Я могла превосходно сочинить письмо к какой-нибудь юной
подружке, но не знала цены ни словам, ни чувствам. Подруг я любила по
привычке, была добра с ними по долгу и по мягкости натуры, но характер их
меня совершенно не интересовал: я вообще ни над чем не задумывалась. Я не
делала никакого существенного различия между ними, и больше всего мне по
душе бывала та, которая чаще всего ко мне приходила".
И вот здесь, мне кажется, и есть та червоточина, с которой все начинается. Жюльетте неинтересны люди. Ей неинтересны их характеры. Она не задумывается ни над чем - и тем более над людьми и их характерами. А ведь это ее подруги... точнее - девушки, которых она называет этим словом, не испытывая к ним никаких чувств, не зная их и НЕ ЖЕЛАЯ ИХ ЗНАТЬ.
Люди Жюльетте БЕЗРАЗЛИЧНЫ.
И вот именно такая натура - которой, в общем-то, наплевать на людей, лишь бы были под рукой и к ее услугам - и оказывается уязвимой для наркотической зависимости.
Но вот уж о чем тут и речи нет, так это о любви и тем более о возвышенности женской натуры!
Хороший писатель Жорж Санд. Умный. И талантливый.
М-да, странная выдалась неделя...
Помимо нарушающего любую вероятность и напрягающего статистику количества небольших, но непрерывных и неприятных совпадений в реале, меня не радовала сеть. То есть совсем. Вот приходишь отдохнуть душой, а тут, нельзя же не сказать, происходит. И тоже в количестве. И начинаю я это читать, восскорбев душой - в тихой надежде, что все образуется и все образумится. а оно все происходит и происходит. И такие иногда отравные посты попадаются во ф-ленте, что нахлебалась я этой отравы по самое ура.
И теперь чувствую себя каплей никотина - убиваю лошадей, а бедных маленьких хомячков просто разрываю на части!!!
Ну... что бы мне такого злобного написать, кого убить, кого разорвать?
Написать ли злобный пост о том, что в силу мерзкой черствости натуры я не могу проникнуться трагедией Эммы Бовари, потому как в силу все той же мерзкой черствости моей натуры Эмма мне глубоко неприятна по ряду причин? Написать ли мне злобный пост о некоторых разновидностях якобы романтической любви, в которых я в силу все той же своей мерзкой черствости не вижу не только величия и прелести, но и любви - на примере прекрасной книги Жорж Санд "Леоне Леони"? Написать ли мне злобный пост, содержащий Инструкцию О Том, Как Правильно Обижаться В Сети? Написать ли добрый, как усталые глаза майора Пронина, высокорейтинговый яойный фик (потому что единственная альтернатива - заглянуть на кусабный кинкфест и порвать на куски всех хомячков за исключением одного драббла - но один драббл на весь фест как-то маловато будет, да... хотя самый крутой кинк - это список заявок, да...)?
Или просто заплевать ядом окрестную блогосферу?
Потому что я, садясь за комп всю эту неделю, старательно думаю "а не обидится ли кто" и "как наше слово отзовется" по поводу каждого задуманного мной поста. И не пишу их.
Еще немного - и эти две мысли отобьют у меня способность писать что бы то ни было. И я пойду по стопам О. Бендера и переквалифицируюсь в управдомы. А мне не хочется.
Но я просто уже больше не могу сидеть и думать о том, кто и как именно меня неправильно поймет и кто об меня обидится, будь то сетевой пост или книжный текст!
Так что давайте я по-быстренькому всех желающих обижу, чтобы к этому уже не возвращаться, и пойду работать, а?
Потому что тяжело ощущать себя каплей никотина и прятаться от всех, кто возжелает об меня обидеться вне зависимости от того, было ли у меня намерение обижать.
А ведь если оно у меня есть, я его осуществляю ЛИЧНО И АДРЕСНО - так ведь нет же, не оскудела земля желающими обидеться об меня... (((((
Помимо нарушающего любую вероятность и напрягающего статистику количества небольших, но непрерывных и неприятных совпадений в реале, меня не радовала сеть. То есть совсем. Вот приходишь отдохнуть душой, а тут, нельзя же не сказать, происходит. И тоже в количестве. И начинаю я это читать, восскорбев душой - в тихой надежде, что все образуется и все образумится. а оно все происходит и происходит. И такие иногда отравные посты попадаются во ф-ленте, что нахлебалась я этой отравы по самое ура.
И теперь чувствую себя каплей никотина - убиваю лошадей, а бедных маленьких хомячков просто разрываю на части!!!
Ну... что бы мне такого злобного написать, кого убить, кого разорвать?
Написать ли злобный пост о том, что в силу мерзкой черствости натуры я не могу проникнуться трагедией Эммы Бовари, потому как в силу все той же мерзкой черствости моей натуры Эмма мне глубоко неприятна по ряду причин? Написать ли мне злобный пост о некоторых разновидностях якобы романтической любви, в которых я в силу все той же своей мерзкой черствости не вижу не только величия и прелести, но и любви - на примере прекрасной книги Жорж Санд "Леоне Леони"? Написать ли мне злобный пост, содержащий Инструкцию О Том, Как Правильно Обижаться В Сети? Написать ли добрый, как усталые глаза майора Пронина, высокорейтинговый яойный фик (потому что единственная альтернатива - заглянуть на кусабный кинкфест и порвать на куски всех хомячков за исключением одного драббла - но один драббл на весь фест как-то маловато будет, да... хотя самый крутой кинк - это список заявок, да...)?
Или просто заплевать ядом окрестную блогосферу?
Потому что я, садясь за комп всю эту неделю, старательно думаю "а не обидится ли кто" и "как наше слово отзовется" по поводу каждого задуманного мной поста. И не пишу их.
Еще немного - и эти две мысли отобьют у меня способность писать что бы то ни было. И я пойду по стопам О. Бендера и переквалифицируюсь в управдомы. А мне не хочется.
Но я просто уже больше не могу сидеть и думать о том, кто и как именно меня неправильно поймет и кто об меня обидится, будь то сетевой пост или книжный текст!
Так что давайте я по-быстренькому всех желающих обижу, чтобы к этому уже не возвращаться, и пойду работать, а?
Потому что тяжело ощущать себя каплей никотина и прятаться от всех, кто возжелает об меня обидеться вне зависимости от того, было ли у меня намерение обижать.
А ведь если оно у меня есть, я его осуществляю ЛИЧНО И АДРЕСНО - так ведь нет же, не оскудела земля желающими обидеться об меня... (((((
суббота, 12 апреля 2008
С ДНЕМ КОСМОНАВТИКИ!!!
пятница, 11 апреля 2008
Экспромт, однако...
Сочинен совместно с Сергеем.
Абсолютно верно отображает в художественной форме все, что должно отобразить относительно сегодняшнего моего дня.
Поутру в густом бору
Повстречал я кенгуру.
- Вы откуда-где с утра? -
Говорит мне кенгура.
- Я оттуда, где в ночи
Пролетают кирпичи, -
Говорю я кенгуре
Поутре в густом боре.
- Видишь - я без головы?
Так что можно не на "вы"...
Сочинен совместно с Сергеем.
Абсолютно верно отображает в художественной форме все, что должно отобразить относительно сегодняшнего моего дня.
Поутру в густом бору
Повстречал я кенгуру.
- Вы откуда-где с утра? -
Говорит мне кенгура.
- Я оттуда, где в ночи
Пролетают кирпичи, -
Говорю я кенгуре
Поутре в густом боре.
- Видишь - я без головы?
Так что можно не на "вы"...