В "лабиринт" я играла лет тридцать тому назад. И часть правил успела подзабыть. Но - в сети можно найти... м-ммм... ладно не всегда и не все - но почти всегда и многое. И правила "лабиринта" я нашла! Ура! Когда-то я очень любила эту штуку. Рада поделиться с вами!
Там ничего тайного нет. Там расположена ссылка на ЖЖ с интересными для меня материалами о том, как перед Великой Отечественной Войной было введено платное высшее образование - как, когда и почему. С фотографиями газетных статей и т. п. Если вам тоже интересно, я открою пост, чтобы желающие могли пройти по ссылке и прочитать пост.
UPD.: Поскольку интересующиеся есть - пост открываю и поднимаю.
Давненько мой диабет не осчастливливал меня носовыми кровотечениями. Ну вот оно и состоялось. А сама виновата. Ибо идея "одна порция макарон меня не убьет" ко мне не относится. Увы. После стеноза и инфаркта в 2015 году, когда кардиолог мне объяснила, что молодая я еще помирать, так что нельзя давать диабету воли, а то он быстро до сердца добрался и еще раз доберется, мелкие нарушения диеты были признаны неправомочными. Не только сладкое и прочие булочки - хлеб, макароны, пельмени и прочие блины построились клином и улетели в теплые края. Уже потом я нашла некоторые варианты НЕбелого хлеба, которые я могу иногда немного есть - но и только. Про алкоголь мы вообще молчим. Как же мне хочется иногда накатить сто грамм коньяку! Но я твердо говорю себе три волшебных слова, и это не "авада, блин, кедавра!". Это "диабетическая алкогольная кома". Не-е-ет, никаких коньяков, никаких пельменей и макарон! А тут - тяжкое предзарплатное состояние. Ну вот реально черную мелочь считали до пятницы. И в среду я дрогнула и дала слабину. И решила, что могу присоединиться к остальному семейству и поесть макароны на ужин - потому что надо же что-то съесть. А утром - кровь из носа, привет, давно не было. Ну - сахар за десятку, так и чего я хочу? Не есть макарон. Поэтому перепуганная я мигом вернулась к более лояльной к организму диете. И к крупам с низким и средним гликемическим индексом. Лучше с низким. На этой почве я предприняла раскопки запасов и обнаружила позабытую ячку. Мои ее не слишком любят, да и я ее считаю несколько невыразительной, если честно. Потому ее и забыли. Вот как сделать царски вкусную перловку или шикарную пшенку, не говоря уже о гречке - это я запросто. Но ячка... впрочем, и на нее есть управа. Если сварить ее с применением бульонного кубика, сделать зажарку из лука с морковкой и вообще замесить все это с яйцом и горсточкой муки, то крупяные котлетки - наш ответ Чемберлену. Особенно с томатной подливкой. Шалость удалась. Мне удалось создать гликемически приемлемые котлетки, которые были слопаны всем семейством и завернувшим на огонек гостем под аккомпанемент треска за ушами.
... телефонные мошенники с попыткой развести на предмет ломануть счет в банке. Были опознаны как мошенники и посланы нах. Даже если учесть, что у нас сейчас на счету такие сопли, что мошенникам бы не понравилась добыча - но нам на эти сопли еще тянуть надо. В том числе и лекарство мне покупать. Так что на фиг. Ибо не фиг. И ситуативно, и вообще не фиг. В общем, мы таки сподобились. Теперь сидим и предаемся хихиксу.
После двух дней относительного затишья ветер опять разветрился. Кой там глобальное потепление! Дайте мне деточку Греточку, я ее погулять отправлю! В голову тихо-тихо прокрадывается мысль: а что, если теперь эти ветры у нас будут сезонными? Упс... И тут же вспоминается Саша Черный. Да - у нас не Прованс и уж тем более никоим образом не 1927 год. И не лето. Но... вот оно, родство хронотопов в чистом виде!
МИСТРАЛЬ
Пускай провансальские лиры звенят: "Мистраль - это шепот влюбленных дриад, Мистраль-это робкий напев камыша, Когда в полнолунье он дремлет, шурша, Мистраль - перекличка мимозных стволов, Дубово-сосновая песня без слов, Мистраль - колыбельная песня лозы, Молитва лаванды и вздох стрекозы..." Пускай провансальские лиры звенят,- Я прожил в Провансе два лета подряд.
Сегодня в усадьбе бушует мистраль. С утра замутилась небесная даль, Летят черепицы с грохочущих крыш, В истерике бьется безумный камыш, У псов задираются к небу хвосты, Из книги, шипя, вылетают листы, Верандная кровля, как дьявол шальной, Шуршащее чрево вздымает копной, И кот мой любимый, мой вежливый кот, В отчаянье лапою землю дерет... У моря ли сядешь - лопочет песок, Струится за шиворот, хлещет в висок, Колючие брызги врываются в нос, И ветер горланит, как пьяный матрос. В лесу ли укрытого ищешь угла - Пронзает сквозняк от ствола до ствола, Вверху завывает чудовищный рог, Взлохмаченный вереск скрежещет у ног, А злое шипенье сосновых кистей Вползает под кожу до самых костей... Из хижины старой в окошко гляжу: Дыбясь, виноградник ложится в межу, Вздымаются ленты засохших бобов, И желчь приливает до самых зубов... Кого бы зарезать? кота или пса? Над крышей шакальи хрипят голоса, Над балкой качается сонная гроздь,- И с завистью тайной косишься на гвоздь. Душа - словно мокрый,слинявший чулок... С размаху бросаешь тетрадь в потолок. В ответ в очаге загудели басы, И сажа садится, кружась, на усы.
В саду показался земляк-агроном, Под мышкой баклага с пунцовым вином, Рот стиснут, в глазах смертоносная сталь, Прическу винтом завивает мистраль. Влетевший за ворот воздушный поток Из левой штанины вдруг вырвался вбок... Спина парусит, и бока пузырем. Буксирной походкой берет он подъем. "с веселой погодкой, любезнейший друг!" В ответ агроном описал полукруг И вдруг превратился в живую спираль... .....
За окном шесть баллов по Бофорту - не то чтобы шторм, но и не та погода, которая радует. Сергей и Мишка сегодня выходили наружу, а я консервировалась внутри. Потому что снаружи та разновидность ветра, которую незабвенный капитан Врунгель именовал "вмордувинд". Но и внутри - не та погода, чтобы порадовать сердечника, ой не та... В результате за грудиной как-то давит, ноет. Погода не спешит порадовать мой организм после вчерашнего. А вчера... вчера мне было хорошо и разнообразно без всякой погоды. Села я поработать. Пишу себе текст понемножечку. И тут... Клянусь, я не знала, что существуют волшебные фразы, способные в процессе работы вот прямо вот так вот изнутри файла завесить или схлопнуть ворд! Но они существуют: пруф Это запись от 2008 года, полагаю, сейчас эта волшебная фраза уже не действует, но это не значит, что не возникают другие. Именно вот в кириллической версии, ага. Возможно, такие сочетания есть не только в ней - но вот прямо сейчас меня это интересует мало. Потому что меня настигла... нет, не правоспособность из приведенного примера. А необходимость расстелить карту на столе. И герой сделать этого не смог. Просто не успел. Ворд еще до окончания фразы исполнил гимнастический номер, не существующий ни в одном виде спорта - "вис на бревне". Почему на бревне? А это вы его спросите. Ибо мне он не ответил. Проще спросить у ясеня. Или у тополя. Прямо как в песне. А это не ясень и не тополь, это бревно. Ничего бревно не отвечает, лишь ресурсы на себя качает. Зову юного казуиста. Казуист снимает скриншот последней страницы в надежде, что остальной текст я кое-как сохраняла в процессе. Файло закрывается. Совершаем его открытие. Уффф, так и есть, остальное цело. И-и-и р-р-рраз! Юный казуист перепечатывает в файл текст из скриншота - и... на той же самой фразе на том же самом месте на той же точно букве вис на бревне повторяется. Казуист случайно пытается сохранить файл в спорный миг, когда он то ли может сохраниться, то ли нет. Оказалось, что нет - и файл со всем содержимым улетает в никуда. Бегаю по потолку, закусываю штукатуркой. Почти готовая книга!!! Казуист переливает на флэшку темпорарики и параллельно сканит диск как таковой на предмет поиска улетевшего файла. В темпорариках - ноль, фига с маслом, нет там беглеца. Диск сканится долго и нудно. Это может продлиться еще... да черт знает, сколько там того еще. Много. Так что процесс грозит затянуться надолго. Спрыгиваю с потолка, отплевываюсь штукатуркой. Нет, ну а кто мне виноват? Никто. Это ж не кто-то, а я уже несколько раз не делала бэкап, так что меня откатит к... ну да, давней версии. и никто мне не виноват, сама дура. Дура-то дура - но с наитием. И наитие подсказало мне, где искать покореженные останки файла. Да в мусорке! В корзине! И по фигу, что она снаружи выглядит пустой - а я говорю, надо заглянуть! Заглядываем. Ура! Оно там! Юный казуист восстанавливает файл. И файл восстает из руин. После чего казуист создает энное количество бэкапов, распихав их в энное количество мест. А мне, чучундре, вперед наука. Делай бэкапы, делай бэкапы, вот каждый, реально каждый раз делай бэкапы! Но сколько нервов на этот вордоглюк вчера ушло... А сегодня дует вмордувинд, и вострепетавший вчера мотор недовольно трепетает и сегодня. Хочу ми-ми-ми и на ручки, а не вот это вот все...
Вчера юный казуист высказал очень, ИМХО, ценную мысль. А именно: Если подросток говорит что-то типа: "Мам, ну ты все равно не поймешь..." - очень часто это вовсе не значит, что ваш ребенок от вас отгораживается, не доверяет и т. п. В 9 случаях из 10 в переводе с подросткового это значит: "Да я сам не понимаю, что за хрень со мной творится, я не могу это даже для себя толком отформулировать, чтобы понять, где уж тут рассказать внятно, караул, я сам не понимаю!!!" ИМХО - наблюдение тонкое и верное.
Вот и наступил новый год. Год синего тигра. Не будем забывать, что тигр - тоже котик. Просто тигр - это очень большой котик. Но раз так - значит, он еще более замурррчательный! С Новым годом! Счастья и удачи! Всего самого замурррчательного!
... на сей раз в разбор некоторых имен в романе "Преступление и наказание". А все по причине чуши, которую нес дяденька профессор... впрочем, об этом в первой части эссе сказано. Выложила я все это на АТ, где у меня есть блог. Даю ссылки на цикл - а заодно приглашаю на АТ своих здешних читателей. Надеюсь, мое нахальное мнение вас хоть немного заинтересует.
Над седой равниной моря Гордо реет жирный пингвин. Он и сам уже не помнит, Как он смог с земли подняться. Он парит вторые сутки Над равниной океана, Потому что сам не знает, Как сажать себя на плоскость. Раз пятнадцать он пытался, Но скользил по грунту брюхом; Матерясь, взлетал обратно. Мимо чайки пролетали И кричали что-то громко, Но не понял глупый пингвин Ничего из этих криков... Он летал, стонал и плакал, Слезы речкой лились в море. Но потом дыхалка села, И разбился жирный пингвин.
... Юрия Морфесси! Господи, какой талант! Какой огромный талант - слышно даже через все старые дефекты старой записи. И голос какой очаровательный! И представить себе не могла бы, что это сохранилось. Ушла слушать дальше...