Именно так назывался рассказ, который приснился мне в 15 лет. Потом я его написала. Потом я эту тетрадку благополучно потеряла. Написать его, что ли. еще раз?
Идея была такая. Если автор понебрежничал и не всю душу вложил в своего героя (героев) либо поленился и просто не закончил его историю - хотя бы временным промежуточным финалом - то та творческая энергия, которая должна была воплотить его, остается недовоплощенной - и шляется в виде самого что ни на есть натурального привидения. С обликом недовоплощенного героя, ясное дело. Ага, вот такой вот это был мистюшник-готичник-ужастик с элементами детектива...
Но чтобы вот так вот вляпаться с размаху в собственную выдумку...
Тексты надо дописывать. Игры надо доигрывать. И не оставлять персонажей бродить недовоплощенными.
То есть вместо того, чтобы спокойно сидеть и писать собственный текст - я получила визит персонажа. Оно бы еще ничего - но его на стихи пробило, бедолагу. Так что вместо текста мне пришлось слушать его...
Самому себе
В этом саду не бывает весны,
Этих цветов на ходу не задень,
Не возвращайся в забытые сны,
Не оставляй в их ветвях свою тень!
Пусть остывают следы на земле,
Пусть их до смЕрти остудит луна,
Пусть они сгинут в несбыточной мгле -
Не возвращайся в объятия сна!
Сердце твое понапрасну хранит
Память о том, что ты верил и ждал.
Ты ведь давно своим сном позабыт -
Разве о путнике помнит привал?
Вот он, твой вечный серебряный путь -
Льется под ноги дорога дождя...
Этой дорогой уйди и забудь -
Только назад не смотри, уходя...
Тебе стало легче? Спи... и не возвращайся в старые сны... я придумаю что-нибудь для тебя... обещаю...