Как было обещано в предыдущем треде - я выкладываю наброски начала первой главы. Текст двенадцатилетней давности - и это именно наброски. Надеюсь, на эксперсс-автоматы для психоанализа и комплекс Буратино психологи на меня не обидятся - но честно говоря, искушение было слишком велико. )))))
Выкладываю это, поскольку у меня появилась надежда получить необходимую мне для текста консультацию - а значит, все-таки написать его.
Итак - вот он, текст:
Когда я пытаюсь вспомнить все по порядку и разобраться, с чего же началась эта дикая история, у меня не получается решительно ничего -- ибо началась она не с начала, а гораздо раньше. Иначе писал бы эти мемуары вовсе не я, а Виллем.
Виллем был моим одноклассником. Он восхищался мною так, как только очень умный человек может восхищаться круглым идиотом. Случается с умными людьми такая странность. Похоже, наши успехи на ниве идиотизма представляются им чем-то запредельным -- а значит, донельзя желанным. Ну, а поскольку подобного уровня безмозглости им не достичь, как бы они не старались, то наши достижения вызывают в них почтительный восторг: мы можем то, чего они не смогут никогда.
Виллем восторгался мной неприкрыто и даже пытался время от времени вытворить что-нибудь глупое, дабы хоть на мгновение сравняться со своим кумиром -- в смысле, со мной. Только вот глупости у него получались какие-то слишком умные. Сразу видно: напоказ сделано. Уж очень нарочито. Я старался не замечать ничего, как дураку и положено, и даже плюх ему отвешивал не больше, чем другим прочим, чтоб не возомнил о себе невесть чего. Чтоб не думал, умник тупой, будто я таким образом снисхожу до него. Так я ни разу ему толком морду и не набил. А хотелось... ох, как хотелось!
И все же я удержался. Я терпел. Все бесконечные школьные годы я Виллема терпел. Когда-нибудь закончу я школу и забуду, как дурной сон, это кошмарное преклонение... ага, размечтался! Не тут-то было.
Виллем собирался учиться на психиатра -- в полном согласии с волей своих родителей, к слову сказать. Его мамочка, художница-монометаллистка, спала и видела, что ее сыночек рванул в науку и пишет агромаднейшие диссертации. Что ни год, то диссертация. Ну и на доброе здоровьичко. Пускай себе пишет. Главное, что подальше от меня. Я-то, балбес лопоухий, всерьез намеревался податься в историки. Из одного уже этого выбора ясней ясного, что за идиот я был в те годы. Из меня человек искусства -- как из дюзы симфонический оркестр. Но я всерьез мнил себя обладателем артистического темперамента -- и заявление подал не куда-нибудь, а в Шанхайскую Академию Художеств. И ведь что удивительно: и первичное тестирование я прошел, и даже собеседование. Случается, знаете ли, и с экзаменаторами. Затмение на них нашло, что ли? Впрочем, экзамены я бы, скорей всего, благополучно завалил... потому что и подумать страшно, как была бы изгажена вся моя дальнейшая жизнь, ухитрись я все-таки поступить в эту клятую Академию Художеств. Но на экзамены я просто-напросто не явился. И не потому, что струсил. А потому что встретил в скверике Виллема... или нет, не в скверике, кажется, а... впрочем, какая разница, где? То да се, как дела... собеседование уже прошел... ну, и прочий не относящийся к делу треп бывших одноклассников, которым говорить, в общем-то, и не о чем, но раз уж встретились, то разойтись молча
продолжение сейчас будет в комментах - еще четрые странички - и надеюсь. никого особо не удивляет, что истории обучаются не в университете, а в Академии Художеств? М-да, развлеклась я тогда изрядно... )))