Зашла в некий сетевой графоманник. На пять минут. И поняла, что больше НИКОГДА не буду этого делать. Потому что если плохую прозу читать всего лишь противно, то от плохих стихов мне делается плохо. Физически. Реально.
Ну - плохая проза противная, да... но быть настолько бессмысленной до отвращения, как плохие стихи, ей обычно все же удается с трудом. Аффтары стихобредов считают, очевидно, что не только талант - вздор, а знание жизни - чаромутие, но и что наличие сколько-нибудь связной и связно выраженной мысли - не иначе, как жупел. И начинается брееееед. И что жутко совсем - этот бред выражен в таком отсутствии ритма, в такой колченого лексике, в рифмах, рядом с которыми знаменитое незнайковское "палка-селедка" это просто образец кристально чистой рифмовки... эта жуткая разорванность, раздрызганность мысли, образа, ритмики... нет, я, кажется, не могу передать то физиологическое ощущение, которое возникает от чтения таких стихов. Смесь последствий долгой и неритмичной вибрации плохо работающего двигателя с эпилептическим приступом? Аритмия не только пульса, но и мозгов?
Это помимо заворота извилин...
Нет, не поймите меня неправильно. Я не призываю запретить графоманов. Я просто не буду больше туда заглядывать. И так мне и надо, и сама себе злобный буратино, и ходить туда было незачем. И я даже не сноб, который брезгливо морщится при виде очередных нетленок очередных графоманов. Мне просто физически плохо от плохих текстов. И втройне - если это плохие стихи.
Каждый имеет право на самовыражение. И даже на самовыражевывание. Просто читать этого не надо. Даже нечаянно читать этого не надо. И не фиг было мне туда заглядывать. И не буду больше.
Пойду сейчас читать любые стихи. Любых классиков. От Киплинга до Брюсова и от А.К.Толстого до Блока... все равно, любимых поэтов, нелюбимых - только бы смыть с себя это состояние и ощущение...
И да здравстует талант, мысль, окрыленная рифмой, реальное чувство и его величество ритм с ее величеством мелодикой... и вообще поэзия!!!
Ну - плохая проза противная, да... но быть настолько бессмысленной до отвращения, как плохие стихи, ей обычно все же удается с трудом. Аффтары стихобредов считают, очевидно, что не только талант - вздор, а знание жизни - чаромутие, но и что наличие сколько-нибудь связной и связно выраженной мысли - не иначе, как жупел. И начинается брееееед. И что жутко совсем - этот бред выражен в таком отсутствии ритма, в такой колченого лексике, в рифмах, рядом с которыми знаменитое незнайковское "палка-селедка" это просто образец кристально чистой рифмовки... эта жуткая разорванность, раздрызганность мысли, образа, ритмики... нет, я, кажется, не могу передать то физиологическое ощущение, которое возникает от чтения таких стихов. Смесь последствий долгой и неритмичной вибрации плохо работающего двигателя с эпилептическим приступом? Аритмия не только пульса, но и мозгов?
Это помимо заворота извилин...
Нет, не поймите меня неправильно. Я не призываю запретить графоманов. Я просто не буду больше туда заглядывать. И так мне и надо, и сама себе злобный буратино, и ходить туда было незачем. И я даже не сноб, который брезгливо морщится при виде очередных нетленок очередных графоманов. Мне просто физически плохо от плохих текстов. И втройне - если это плохие стихи.
Каждый имеет право на самовыражение. И даже на самовыражевывание. Просто читать этого не надо. Даже нечаянно читать этого не надо. И не фиг было мне туда заглядывать. И не буду больше.
Пойду сейчас читать любые стихи. Любых классиков. От Киплинга до Брюсова и от А.К.Толстого до Блока... все равно, любимых поэтов, нелюбимых - только бы смыть с себя это состояние и ощущение...
И да здравстует талант, мысль, окрыленная рифмой, реальное чувство и его величество ритм с ее величеством мелодикой... и вообще поэзия!!!
Ну, неплохо... неплохо... По сравнению с официозом "про партию" уже приятное разнообразие...
верлибр - не значит "полная каша, написанная
короткими строчками".
нельзя взять мысль
и записать ее
нажимая на Enter в произвольных местах,
и назвать получившееся
стихотворением.
даже если очень хочется!
Я иногда тоже так думаю... а иногда не так... В сборнике рассказов Геймана есть такие "верлибры". Начинаю читать и думаю - как меня это раздражает, почему нельзя просто написать текст, как обычно, а нужно "нажимать ENTER". Потом втягиваюсь и по-другому уже не представляю.
Не удержусь и напишу.
Как родственник.
Ближайший.
Многим.
Из тех, кто что-то пишет.
Пускай не в рифму и размер.
И я - ярчайший в том пример,
Как ускользают ямбы и хореи
Из памяти моей. Свирели,
Бывает, резким свистом
Мотив безудержный творя,
Душе незамутнённо чистой
Понравятся. Благодаря
Тому, что пойман ритм
Того, кто той свирелью управляет.
И звук вокруг в мелодию вплетает.
Порывы ветра, стук подков.
Трель соловья промеж дубков.
А пальцы...
Надёжный инструмент.
Для ритма, счёта, такта.
Создать кайму и позумент
Для завершенья акта.
А в том, что получаем мы в отдаче.
И пусть душе моей ещё неймётся,
Ей наказание вполне найдётся.
К сожалению не имею в ближайшее время возможности продолжить разговор. Пора на поезд.
Рваный ритм, корявы строки
Три крупицы романтизма
В лирике. Пустые блоки
Жертвы лап сюрреализма.
Расшатались строфы пьяно,
Повалившись в груды букв.
Так банально и неявно
Глушит музу хриплый звук.
Опустевший файл грусти,
Беспричинный, дикий сплин.
Свежий замысел опустим,
Он в творениях един.
Белым призраком витает,
Ускользая в свете фабул,
В буйный смысл не вникает
Все читающий сомнамбул.
Равнодушие без злости
Порождает вдохновенье.
Забрела случайно в гости
Муза, пряча изумленье.
Без ее активных действий
Почему-то вдруг возник
Странный стих, огрызок песни,
Вызывая нервный тик.
Зато праобраз Барботты прямо перед глазами. И ничего выдумывать не нужно. Достаточно процитировать "флюиды".
Ягодка Волчья, не, Барботту жалко... Он не до такой степени... неадекватности.
Лады, жечь не буду. И Луначарского тоже. Сложу где-нибудь. Тока этих товарищей бандеролькой не вышлешь - они зело писучие были.
А Демьяна Бедного не хочешь???
Жаль, что тебе Писемский не нужен - у меня его просто куча. И еще кто-то был с похожей фамилией? Тоже всех к топору призывал?
А у меня ПСС - Бедного. И лишнее ПСС Горького... И ваще... книг тьма.
И Горького?
Ого! Точно лишние?
Угу.
Я знаю, где ты живёшь, если согласна - могу забрать.
ЛУначарский на даче. Бедный - тоже. Могу привезти, если тебе надо.
Гы! Там такая дача, что будь этот Луначарский жив - быстро бы гегемон для экспроприации прислал. Это поселок новых русских - у моих родителей там коттедж... трехэтажный. Уточняю: коттедж не мой - моего отчима и матери.
Он там не в тему...